RELATOS: La Rosa Negra

En un jardín, a medianoche, la rosa negra bebe del agua de la lluvia. Come del barro y de reojo a Luna oscurecida, absuelve el hedor de las más frescas fragancias.

Aroma delicioso condenado a la anatema, pues es profetizado por ciertos herbolarios un dolor indeclinable en todo aquel quien comprometa su olfato al reparar en ella.

Que a Plutón consagra el signo, y al desear el bosque se encapricha, bien sabe por color cuan magra es su desdicha.

Y así, cual druida sabedor de espinas y de flores; de plagas y cosechas; de la Luna y sus eclipses; me entrego yo mismo a la proclama: que el hombre sea su propio segador, y en su jardín interior, arranque la rosa negra, que de lluvias por siempre es embriagada.

POESÍA: El Abrazo del Ángel

Agua salada,

Meandro del océano

Llamado congoja,

Derramada se entrega

Al caer sobre las alas

De un ángel denegrido

Cuyas plumas abrazan,

No sin antes bien apretar,

A un hombre abandonado

Por las lóbregas estrellas

A la suerte maltrecha

De gritar y vosciferar,

Y con sus ojos, mojar

Hasta enjuagar, por finalizado,

La túnica de un rey sagrado,

Que, en su taumaturgia,

A su débil espíritu fortalece

Y lo excomulga de toda culpa

Al expiar la injuria de su enfado

El hombre se entrega

Al hambre del universo

Y a la triste melodía

Que suavemente toca Orfeo

Pues por cierto es estimado,

Que el ángel oscuro

Bien cantar sabe, e incluso,

En los vagos ensueños de Morfeo,

Sus regios labios condenados

Con firme suavidad murmuran:

"Alzate hombre, pues,

El mundo entero a tí te es dado"

M.T.

POESIA: Entre los Pilares Resquebrajados

Enjambre fuiste de misterios,
Pues oculto es el cardumen,
De tus símbolos desgarrados
Entre las hojas podridas
Y mil soles olvidados

Convaleces, hambriento corazón,
El boticario no usa más remedio
Que tu propia desazón
Dañada o no, dista mucho
La sagrada imperfección
Del repugnante velo de aquello
Que un día alimentó
Tu errónea expiación

Hombre a hombre,
Hombre a Dios,
Dios a Dios, y nada es Dios
Solo una estatua, derruida,
Ensangrentados los ojos que hoy
Emprenden la huída
Hacía algun lugar peor...

 M.T.

POESÍA: El Vástago

Tú, vástago

De los dias que nunca han muerto,

Tuyo es el tiempo

De contemplar las rutas siderales,

De soñar con lo que nunca debió ser

Y sin embargo, todo lo fue,

De tragar el nectar de la confusión

Y de la duda casi inconquistable,

De escalar las frondosas montañas

Que tanto te separan
De los seres incorruptos,

De malherido, dejarte abatir

Y aún así, eviterno perseverar,

Al recelo de un demiurgo

Que por amor todo te ofreció,

Incluso al mismo horror

De no saberte bien amado

RELATOS: El Sacrilegio

Bajo las hojas, las entrañas del Mundo murmuraban. Del cuerpo, brotó la raíz. De la raíz, brotó el árbol. Del árbol, la palabra. De la palabra, la inmortalidad. De la inmortalidad, el círculo. Y finalmente, en el corazón del círculo, nació la Vida en forma de flor.

Arrodillado, un sacrílego exhumaba al difunto. Acariciaba los restos con sus dedos, y el hedor corrompía su piel. Ocultó su rostro en las cenizas, y se entregó a la oración. Las ascuas crepitaron a su lado. Y la Luna, atenta, cerró los ojos. Todo había terminado, y aún el fuego ardía.

POEMA: Hadeos

  

Pálida la gracia del destino
Cuyas almas ha de doblegar,
Pábulo de estrellas, mal herido
Postra al Silencio, logrando rechinar
Sus muelas enojadas
Y su lengua suspicaz

Raíces nutridas en la sangre,
De un barro que nunca perecerá:
Rastros que reflejan la verdad:
La savia, diáfana, emana
Babeando la blancura
De un acrisolado manantial

Plenilunios de engendros disgregados
Que ansían la suprema oscuridad,
Beben del río sosegado, impúdicos
De los designios de la inmortalidad

Pues bien, el río es el manantial,
Primer hijo de la crapulosa fatalidad:
Ser y estar, vivir y devorar
Por los siglos de los siglos
¡Perdurar!

FIN

M.T.

POEMA: El Ingrato

El sagrado fuego profané

Al darle la espalda

Y allegarme a la frígidez

De la deshonra,

Que sin vituperar el

Maléfico acto de dar

Traición por caridad

Arrastré los escombros

De las ruinas de

La impúdica desdicha

Y en ellos, reposé

Pues, bien sabes que

De las estrellas solo ver,

A la evidencia asistí:

El fuego era el amor

Y en él, no me quemé

FIN 

M.T.

RELATOS: Yūrei

 

Hokkaido fue altar y sepulcro. Condena y emancipación. Eternidad y sombras de Eternidad.

Primero: Los álamos, testigos inescrupulosos, oficiaron de sacerdotes en nuestro casorio.

Segundo: El bullicio de esos hombres orientales, de quiénes tanto nos reíamos, no podía más que balancear la paz de nuestros silencios.

Tercero: La inquietud de nuestras esperanzas previas. Más aún las de aquel día en que tu bronceada cabellera se opacó para siempre.

Cuarto: Los ojos nerviosos, que se pedían disculpas por hallarse en recíproca necesidad.

Quinto y último: Advertir que todas tus preguntas ya habían sido respondidas, aún entre lágrimas. Fuiste devorada por los enigmas.

Tales fueron mis memorias, al ver tus labios grises besando mi féretro. Siempre te esperaré.

FIN

M.T.

RELATOS: El Aciago Destino

Su séquito oía atribulado, mientras el Asceta decía:

- Hay una enorme araña, una tan enorme que en cuyo vientre yacen mil soles; y por cada ojo, caben mil mundos; es tan gigante y colosal, que ni la más pequeña de sus patas logra aglomerar, siquiera, la infinidad.

El Asceta se detuvo, y mirando a los ojos incrédulos gritó:

- ¡Esta araña existe! no he de mentirles, pues no dispongo ni necesito de razones. Y no sólo existe, sino que… ¡ustedes y yo somos sus hijos! -fue aqui que sus oyentes comenzaron a retirarse, uno a uno-. Y por cada uno de sus hijos -continuó-, esta gran araña confiere sus arcanos. Ella entreteje un laberinto de tela refinada; y jugando, como toda madre que juega con su hijo amado, nos esconde dentro de él, no sin antes enseñarnos cómo tejer a voluntad con su misma seda, pues no olviden que su don nos es atribuido al preservar su linaje.

Pronto el Asceta se halló en su soledad, abandonado por su séquito, y bajo las oscuras estrellas lloró y durmió. Al despertar partió hacia otra aldea en silencio.

FIN

M.T.

ENSAYOS: El Ayer

 

Bien sabe el viento, fiel y silencioso testigo de todos nuestros llantos, que las bocas profanan más con sus palabras, que lo que besan con sus labios. La esencia se malgasta en reproches, y las pupilas se nublan de melancolía; que las hojas del destino se reescriben, incesantes, y los días se empañan en insalubres memorias, transformando al libro de la vida en mugrosos palimpsestos.

¿Qué es la eternidad, sino los ojos del ángel de la nostalgia? ¿Qué es la libertad, sino el mero acto de embriagarse del vino de los recuerdos? Y digo yo, ¿qué son los recuerdos, sino la más alta de las traiciones al devenir?

FIN

M.T.